sábado, marzo 31

Caminar

A medias he empezado a comprender que si no comienzo esta caminata, nuca he de acabarla. A medias he abierto los ojos para darme cuenta de que desconozco y te desconozco, y te he creado a medida de que voy deambulando lejos de mi

En medio de las fuentes donde la sangre se ha cuagulado de tanto esperar, ahí continúo; he escrito un número entre las estrellas y creo que ahora el límite determina mi caida y mi imaginación. algo por ahí me ha hecho olvidar mi nombre...

Y descubro a mucho pesar, que se me va acabando la inspiración para seguir escribiendo, y me niego a escribir de soledades, dolores o penas, me niego rotundamente a seguir por otro lado, me niego rotundamente a volver a lo mismo de siempre, he olvidado el círculo vicioso del que apenas salí.. y me niego a negame ahora... solo sé que voy a caminar y no me voy a detener.

viernes, marzo 30

El blues de la semana y media

Será algo así como que el tiempo se molesta conmigo por hablar de las cosas que no me importan (entre otras el mismo tiempo) y ahora me conjuga una secuencia casi destructiva de hechos que predisponen a la locura.

Probablemente no haya sido nada en especial y yo esté construyendo delirios donde no existan, pero poco a poco, después que el espíritu se me haya apaciguado, necesitaré compensar el tiempo que ha pasado, para dejar pasar más tiempo... excepto por ti, que no eres tiempo, que no eres antes ni después, que estás ahora en medio de este soliloquio que se le ocurre a mi mente. que eres ahora; para mi sorpresa que se encuentra desubicada en medio de las calles.

Y no me encuentro -me creas o no- y tampoco me molesto en buscarme, no importa ahora arriegarse o no; las cosas a menudo se encuentran escondidas, para sopresa del tiempo, así que cuanto tiempo pase, será lo mismo pero cambiará. En lo profundo todo cambia. No hay que rendirse.

Será que el tiempo ha pasado...

jueves, marzo 29

El que sana


Aquél que ha sido tocado por el electrizante poder del rayo, aquel que dialoga con los dioses, aquel que pide e intercede por nosotros. aquel que lee lo que no está escrito entre lineas, aquél que se encarga de ver dentro de lo que tememos, aquél que se encuentra absorto entre los achachilas, aquél que mira a la sempiterna wiñay wara, estrella eterna que rige el destino del hombre; el que deambula entre Alaxpacha, Akhapacha y Manqhapacha, aquel ser que oferta su vida por la vida de los otros, el que encuentra en el sacrificio, el mundo y dilema, dicotomía de la vida.


Aquél que lleva en su Wallqepu la hoja que coexiste desde el tiempo inmemorial, el que acompaña a la historia, hecho de salud y veleidosa habilidad.


"Suma urukipana tatanaka mamanaka, nayax suma kusisitaw jiqxatast aka chukiagomarkann, jumanakanti, Yuspayarpan taqikunata"... (Buenos días, estoy muy contento de estar aquí en la ciudad de La Paz con ustedes, Muchas gracias por todo)

-Cunasa sutimaja? (¿Cómo te llamas?)

-Cauquitaatasa? (¿De dónde Eres?)

-Cauquirusa sarta?(¿Dónde Vas?)

-Cauquitsa juta? (¿De Dónde vienes?)

-Cutinitati? (¿Volverás?)

-Uñtistatti? (¿Me conoces?)


Me conocerás acaso?

miércoles, marzo 28

Escondo un cuchillo detrás de la pata de conejo

El sonido de la noche se disipa, ente conjeturas y maledicencias, te confieso que hace poco que he aprendido a defenderme de las sombras que me quieren hacer mal; además, yo se que me quieren matar -Pero no se lo digas a nadie, no es bueno crear pánico- sin embargo me encuentro un poco cansado, pues la noche no se avecina todavía y no he dormido.

Todo parece frío y efímero, no obstante, es tibio y tardío, y te mantiene callada por un tiempo; te hace creer que eres dueña de tu propio destino -solo yo sé lo que es- y sin embargo, no cambio de ideas acerca de vos; eres bella, pero no te la creas por completo -pues dicen por ahí que ando loco- no obstante, no solucionaremos las cosas con tan solo una rosa.

Soñé -casi como siempre lo hago- y extrañamente podía percatarme que no era lo que habitualmente sueño; soñe a que las rosas y las flores en general se enamoraban, parefce un sueño muy cursi -y lo admito hasta absurdo- sin embargo me fue extraño como un sueño de alicia en el país de las maravillas. Extraño y confuso. Imagina que los humanos nos sacrificáramos para ser regalados... mejor ya no elaboro semejantes aliteraciones... me creerás insano.

Ves como pasa el tiempo? y ni si quiera he dejado de pensar...

Sin miedo preciso

Solo bromas en medio de la inmensa soledad de esta habitación derruida por el sobresalto de un fantasma. La vanidad de las luces se ha disipado ya en un nocturno de oscuridad y saltos mortales. En fín, todo aquello que un día se perdió entre el olvido y la desazón se torna en una toma de coraje completamente ajena a la realidad. Pero el mundo gira y dentro mío algo mira alrededor para hacerse carne, para hacerse realidad, para desaparecer de mis ojos.

El mundo, o la ilusión estúpida de ser felices, el pesimismo malogrado o cualquier otra cosa que siendo diferente está en el mundo para completarse; eso, esto y aquello, lo que es, lo que será y lo que depende de los deseos humano, de los extraños hados que comprende el destino de todo semidios. Todas esas canciones que le cantan a la aurora, todas esas novelas que destiñen peligrosos personajes que se adueñan de las difuntas ilusiones; todas esas cosas se hacen dueños eternos de los segundos, pues el tiempo no existe. Y la luz del sol que encandila, se devuelve en la oscura luz de la luna, e ilumina a los noctámbulos que perecen en cada amanecer que despunta en la mañana. Donde los sueños se funden con la angustia.

martes, marzo 27

Hacer las cosas bien no cuesta tanto

He renacido, casi por milagro.

Me lamentaba hace poco, pensé que todas esas nubes y ese silencio me hacían caer en una pequeña desolación, mientras tanto tu dormías plácidamente en medio de sueños azules y noches eternas, mientras tanto tu cantabas dormida, cantabas una canción que no imagino hasta ahora.

Y me escuchaste hablar, mientras te tapabas el rostro con un pedazo de cielo, tu respiración relentizada se dejaba sentir plácida y tibia y en todo tu rostro el sosiego se notaba a flor de piel. Me escuchaste hablar y te dije que me iba, sonreíste y me tendiste la mano, tus dedos apretaron con destreza mi mano, no obstante tu mano pequeña y delicada no alcanza para cubrir toda mi mano. Una sensación de vacío en el pecho me obligaba a quedarme, ver tus ojos llenos de vida me tendía los pies en el suelo; sin embargo aquella vez debía marchar, porque siempre me voy cuando llega la luna.

No imagino ahora qué hubiese pasado de quedarme a tu lado, de verte dormir, de osequiarle un minuto a esa noche inmensa y surrealista. No me mimagino, pero hice bien en seguir el rastro de la luna... porque tú, solitud, ya me has encontrado y me has acompañado demasiado tiempo, y ahora me despido, porque ya no me siento bien en soledad.

He renacido, casi por milagro, y la luna me ilumina.

Pequeño Material Ocasional

Deseo pelearme un cacho con mi naturaleza, nubes de café con un sabor amargo se envilecen con el pobre cielo que decreta que desde hoy se instaura el día de no escribir poesía. No sé por qué, pero desde hoy comienza el periodo oscuro de la historia... será que hemos perdido la realidad y el gusto de ver y sentir.

Pienso luego no existo, porque creo que no soy; y la verdad es que apenas toco esa pequeña porción de tierra en medio de la nada y el todo, y me da un terrible calosfrio que recorre toda mi espalda y me hace retirar la mano, el codo y hasta el cuerpo entero. Además no veo lo que mis dedos palpan, pero está frío y muerto... eso si lo sé. Me encuentro en una mañana sin sol, no sé porque pero es de mañana.

Un castillo de hielo y desesperación se alza detrás mío, sin embargo no me percato de que un día se congeló el mundo mientras yo me daba una pequeña siesta en medio de la pradera blanca del olvido, después regresé para darme cuenta de que nada es como lo dejé... y si me preguntan... Si, extraño un poco mi niñez... pero no tanto, porque además de todo tengo una manía que me deja ser extraño a la nostalgia... aunque de que me ataca, me ataca.

Es escurridizo, ya lo sé, ya no camino por esos lugares que se pierden en medio de la caminata, paso y repaso por la calle buscando la motivación que desde hace un tiempo se hace más fuerte que un resfrío en medio de la siberia. Los laberintos en mi cabeza se han hecho desierto... hay un valle por ahí que no se ha hecho valle, y hay un sentimiento por ahí que no se ha enterado de que siente

A Hard Night's Day

Desorientado, acabo de ver el despertador y me entero de que no lo ví en absoluto, y estimo que debió estar sonando por lo menos unos 15 minutos, pero no lo tomé en cuenta; es martes, el cielo anda nublado y mis ojos se caen de sueño... por demás me siento cansado; y encima, examen de historia... facil ya lo sé, pero no da ganas de despertar.

En mi cabeza aún suena el hipnótico sonido de starry night de Satriani, en realidad es que adoro tal canción, y caen en mi cabeza una a una las notas, mis oidos cantan la melodía e intento encontrarle una lírica que le de un sentido lógico, pero satriani es un genio y es más inteligente de lo que uno puede ser, pues su música carece de lógica, por lo cual es bella.

La bendita mañana se ha hecho soleada y brillante, pero mis ojos no resisten el fulgor que a esta hora se hace presente, debo escapar del sol como vampiro huidizo, los ojos me empiezan a arder, y el sueño que los adormila se esparce por todo mi cuerpo. Me tomo un cafe bien cargado y la energía vuelve a mi cuerpo como un rayo que cae de un sin lugar. Pero la sensación de cansancio recae sobre mis espaldas... y no será, pero quiero volver a dormir.

lunes, marzo 26

Drama o comedia

- ¡Bienvenido!, cómo esta la vida?
-(hace un ademán de venia) La vida es vida, nada más, me adelanto con gratitud pero no pregunte incoherencias ue me molesto si me imagino semejante inmoralidad. (gesticula una mueca de desagrado)
- No pues caballero, no me confunda mi querido amigo, yo le pregunto cómo van los días? cómo se encuentra usted de salud?.
-Ya no me haga renegar le he dicho; que suficiente tengo con ese tal sacerdote que me persigue para darme la extrema unción y no me cree que no me he muerto.
-Pero no se alarme mi estimado, yo le creo, no es necesario ser un docto personaje para darse cuenta de que usted está más vivo que amapola en primavera, vengase compadre, que le invito una copa para olvidarnos el asunto.
-No, no señor, nada de copas, que mañana me voy para el mundo del no mañana y pienso estar sobrio y a gusto para mi viaje. Además vea usted amigo la herida que cruza mi estómago de costa a costa, no me conviene estar haciendo tonterías ultimamente.
- Usted dirá caballero, yo solo quería ser amable, de solo verlo sangrando me preocupo, "¡Qué sera de este señor que no se preocupa!" siempre me digo, y como verá usted, yo no soy quién para juzgarlo por sus decisiones. No se olvide pero don Alberto, un día dejará de hacer eso que usted hace, y ya veremos si me acompaña con una copa o no.
-Será, será, pero mejor me voy, una flaca me está esperando en casa, ya me he cansado de sangrar, y mejor ya no pierdo el tiempo con usted amigo mío, solo me causa problemas, desde que le digo a la gente que lo veo de aquí para allá me creen loco, se hacen la burla. "Ya" no más me dicen.
-Vaya don Alberto, que no le pese en su conciencia, hoy día me voy a ir, usted también, pero ha de saber que no existe don Alberto, se han hecho la burla de usted, yo le he inventado, un día que me caía de la borrachera... ¿se acuerda?. (le acerca una pequeñ botella con pisco)
-Ya Carajo! deje de joderme la existencia, suficiente tengo con que me hayan puesto una sonrisa en medio de la panza para que usted me venga a hablar semejante estupideces, Loco me dicen ¡mal amigo! ¡por su culpa no más es! ¿qué se ha creido pues? de un día para otro viene usted y me destruye la tranquilidad. ¡Ya! Mejor me muero antes que a usted se le ocurra inventarse mi muerte... (mutis por el foro)

Crónicas de un brujo

Languidece lo poco de luz que provee la vela que se posa por encima de mi escritorio y los ritmos solares escapan de la pálida y tibia noche. ¿Como iba yo a sospechar que las melodías de invierno se apoderarían de mis manos? lo que sí sé, es que mi memoria no logra construir por completo el fijo recuerdo de tu rostro -Porque tu recuerdo no es fijo ni congelado, porque nada es por suerte ni azar- y tus ojos van más allá de su propia incandescencia, van más allá de aquella hipnotizante virtud que los llena de vida.

Al borde de un abismo encontré un día cualquiera, una esperanza que se disponía a saltar, y susurraba unas palabras extrañas; el oscuro lienzo que cubría el cielo se disponía ante mis ojos, y la oscuridad se ponía en consonancia con el suceso; mientras tanto, las nubes flotaban con sutileza por encima de nuestras cabezas... Algo se fundía con un grito en el vacío -y el vacío se hacía silencio- porque el vacío es ruido que busca extasiado una canción que no concluye; en efecto, el vacío es pequeño y se calla con la vida.

Espesos nubarrones se contraponen ahora a la primavera -que es vacío, y como vacío es un canto oscuro que resurge de la muerte- la primavera se oculta tras la borrasca, en sincronía con el frío; el otoño ya se fué, y llegan los gritos de las estrellas más alejadas, sin embargo están tan arriba, tan en lo profundo, que a penas puedo divisarlo y se pierde de mi visión, junto con insulsas palabras y extraós cantares que se pintan de mil colores -que se hacen aullidos que resuenan en el infinito- cantares que se convierten en vacío, que se convierten en nada; y que, por lo tanto, habitan disfrazados detrás de mi alma.

Ahora dolor, dicha y desconcierto se conglomeran en aquél lugar donde se forman los nudos en la garganta, y frente a eso yo no puedo hacer absolutamente. Pues tu voz hace vacío en mi alma, y el vacío es fuerza y motivación, porque el sonido es vacío cuando se convierte en sentimiento, y carece de cuerpo, pero ocupa los espacios y entonces sientes que no falta nada.

...además amanece.

domingo, marzo 25

La Realidad No es lo que Parece ser

Amiga, te has hecho de carne y hueso de nuevo, te has hecho de fulgores de realidad, te has convertido en el silencio que encandila cada paso que se convierte, y te has vuelto solitaria y amarga. Ya no buscas ese lugar que un día tus ojos ávidos de aventura indagaban, me han dicho que ahora te mueves entre la oscuridad y la soledad. tu amargura se ha hecho sangre de nuevo.
Amiga, sé que el miedo se refleja en tu inmesurable mirada, sé que cuando no haya ni lo uno ni lo otro, vas a quedar solamente para ti misma, sé bien que aquella ves que probaste del disparate de semejante situación la reverberancia enrojecida del poder se hizo efigie de sombra en tu corazón, y no dejaste vivir lo que aquella vez te causaba molestia... Amiga, sé que no fue por razones razonables, pero sé que fue culpa tuya.

Y será por ser impertinente, pero amiga comprende que algunas veces necesitas compañía, pues tu amargura se ha hecho fuerte desde aquel día. Sabes bien que las sombras que te hablan no van a redimir tu crimen, porque las sombras también saben llorar y amargarse por tus problemas, y esto no va a ser lo único que te digan, pues sus amenazas están infundadas... porque el dolor también corre a raudales por sus ojos.. no son solo sombras, somos nosotros.
Te miro a los ojos, y encuentro la nobleza y la lozanía que tu mirada destila, veo la honestidad que empregnas en el aire, y me duele el ver que te haya sucedido esto; porque amiga, eternamente yo he confiado en tí desde el primer día que tus rayos avivaban los días de las maneras de ser feliz. Sé que no has cambiado, ¿a dónde fueron a parar aquellos días? porque y sé bien que no eres mala, yo se bien que en tu corazón no vive el rencor, porque a menudo nos has perdonado. Pero el laberinto se hace intrincado; amiga, quisiera poder retroceder el tiempo para que no haya pasado lo acontecido. Por que yo sé que no fue intención tuya, yo sé bien que no hay justificación, pero de todas formas intento ser estable para ser justo, y la justicia castiga lo injusto, y la sansión puede ser muy dura.

La libertad se compone de cadenas, y no podemos domar lo indómito, lo que es, es por naturaleza y nada va a cambiarlo, las sombras tenemos la mala costumbre de pensar que el amor y el cariño cambian lo incambiable, y aunque sé que tu nos estimas (y hasta nos quieres) es lo mismo de la historia anterior, no te vamos a cambiar. Y precisamente no hay más esperanza en redimir lo que has hecho, porque el matar para las sombras está mal, y le robaste la vida a un ser que nosotros queríamos como te queremos a tí. y duele mucho, y te has dado cuenta de que si lo hiciste una vez, puedes hacerlo una y otra vez, y cuando tus fauces probaron el miedo se sintieron poderosas, y aquel ser poseso tomo parte de tí, y ni con la mayor fuerza implantada logramos hacerte retroceder, y por primera vez una sensación de tristeza soledad y terror confluyeron en mi pecho y tuve miedo por tí, más no te tuve miedo, porque en tí confío... aunque le hayas quitado la vida

viernes, marzo 23

Antes que termine el Día

Ayer tus ojos contaban una historia diferente a las demás, pero con el mismo final. Una voz trascendía las paredes con cierta fuerza, abierta de par en par de las pupilas del tiempo que se había consumido junto con nuestra arena, alguién gritó, tu solo dijiste "si".

Suponiendo que el horizonte termina en tus cabellos, que aunque creo que imperas hasta en los avernos; sabré el dia que continúa que no existe miedo a la muerte, si aunque sea nos juega la suerte, que nos de una sacudida que sea lo suficientemente fuerte. Aparte de eso encontré lugares por mi cabeza donde me siento seguro, lugares donde el aire se respira más puro, buscando y caminando me encontré entre tus manos, y ahora escapo de todo. Serás mi mundo entero, o mi universo que perdido vaga por una ilusión venida a menos, perdida en vano; diluida entre tus manos.

Corrí a través de la tormenta para apartarme de los finales felices, "solo puedo esperar" le dije a mi desconcierto, y sin más acierto seguí caminando hacia donde se refugian las estrellas. las más bellas y sublimes, y aunque se me distorsiona aun más la mirada a través de los jardines, concuerdo bien en que a partir de ese día se hizo más pacífica la lluvia, y sé que desde aquel día en mi alma ya no diluvia.

Y por encima de todo está el silencio que sé que te vuelve loca, que toma el embrujo tácito de tu boca y lo lleva al cuarto menguante de la luna, que más ya no es luna ni ninguna; solo una flor hehcada al olvido, solo un olvido que ha crecido, solo eso y la imagen que de tus ojos se desprende se ha hecho luz que encandila cualquier movimiento que me atrevo a dar, sin embargo pienso continuar, con la conciencia de que poco a poco me pierdo, y en tal peripecia me acuerdo del momento claro en que te vi llegar... para nunca más marchar.

jueves, marzo 22

Vias Obstruidas

Al necesitar la noche llamaste una a una a las estrellas, requerías la presencia del significado de un día sin la soledad; sin importar el resultado estás aun aqui, inquiriendo al destino cual es tu sino, preguntandole a Noviembre si cae el vino del triunfo.

Y no pudiste evitarte la molestia de caminar bajo la lluvia, entre el frío de los pensamientos más sublimes, cierras el umbral de una angustia, comienza un nuevo día, el amanecer se siente en la carne... como si supieras que dejar ir, es dejar vivir... y dejar de vivir un poco. Unos ojos detras tuyo por fin te dejan respirar.

Ya no tengo más poemas para la muerte, desde la partida mis palabras se han hecho humo blanco, algo está roto entre el iris y la pupila, el hilo se suelta de la camisa de fuerza que determina la humanidad, se me acabaron los poemas a la muerte, y ahora solo quiero despertar.
En la niebla, sin seguir el camino específico e invisible que nos han dejado los demas mortales, ya no se si hay o no hay, ya no se si seguir o detener los pasos, uno no comprende por completo lo que espera, uno no entiende aquello que no es y que deja estallar.

La sonrisa en las manos de la seguridad, además del candor de un pecho palpitante; la mirada insípida e imperturbable, aquello enajenado, aquél poder que hace escapar a los gritos de pasión, la culpa y la deslealtad; depués de todo, al fin se encuentra una luz al final del tunel, no todo parecía brillar con la misma intensidad, al final se termina mi tiempo. y con ello también las palabras. Y mientras la ceniza vuela entre el viento y el silencio me voy yó y enciendo una estrella en medio del horizonte. Allá donde brilla mejor cualquier fulgor

Carta mojada

La Paz. 22 de marzo de 2007

Querido y añorado mar:

El motivo de la presente se centra en hacerle ver que desde que un día a unos muñequitos se les ocurrió jugar a las guerritas, desde un día en que dejamos de poner las barbas en remojo y tuvimos que secarlas a falta de su salina agua, desde ese día alguien en medio de una almeja carcomida por el olvido ha llorado innumerables lágrimas que se hacían polvo en la arena, alguien que está por ahí y no por aqui, pero ese alguien no entiende porqué ustéd está lejos.. aunque podamos verlo en el confín de la tierra... donde se agúan nuestros sueños... tal vez será porque a los muñequitos les gusta ser más poderosos que las olas que atraviesan su camino, o tal vez lesgusta tener más influencia que el viento que sopla enla superficie del charco, a ciencia cierta no se pero le diré algo... no estoy desesperado.

No estoy seguro cuánto tiempo ha pasado que dicen que usted se ha marchado, pero tampoco me parece que se haya marchado; los únicos que pueden reprocharle son aquellos que almentan sus versos con la sal y el embruo de sus atardeceres, o aquellos que le dedican odas y serenatas a sus aguas benditas,o a la blanquecina arena... las gaviotas que vuelan desubicadas alrededor del choqueyapu... o el frío que corre entre los andes... ellos no más tienen derecho a recriminarle el no hacerse presente... yo no, porque me alejo de los lugares que sus pies besan.

Pero no tengo más palabras para dedicarle a esta insulsa fecha, porque en realidad no debería ni siquiera dedicarle estas palabras, ya que no es necesario... no nos morimos sin usted... le ha hecho creer que nos duele no tenerlo cerca... hace rato que lo hemos cambiado por el limpio aire dela altiplanicie... puede irse si gusta... podría evaporarse, hasta luego

Muy atentamente
Un títere no belicoso

Despertar (esta mañana)

No puedo creer que el maldito perro del vecino tenga que despertarse siempre a la misma hora todos los santos días, y peor aun no cabe en mi cabeza que el muy maldito del perro ladre a partir que se despierta; lo malo es que tiene el timbre de ladrido de un chihuahua enano juntado con un pekinés... es realmente insoportable tener que aguantar al susodicho todas las mañanas a las 5:36 de la mañana... cuando ni siquiera los pájaros se ponen a cantar, es patético despertar sobresaltado por los agudos ladridos del piojo ese. Y encima uno darse cuenta de que el sol ni siquiera se asoma por las montañas.

Pero en parte la culpa es mía, por no haber dormido bien la pasada noche, la culpa es mía por dar vueltas en mi cama sin poder conciliar el sueño, mis manos se asoman trémulas al switch de encendido de mi lámpara de noche y me percato de que son apenas las 3 de la mañana y el sueño no a llegado... en medio de mi cabeza, y en mitad del espacio escucho "Wild world" de Cat Stevens y en mi mente se dibuja algo similar a una alucinación, aunque creo que dentro de poco estaré soñando; pero tengo que apurarme... porque en mis ojos ya no veo nada... siento que he olviadado algo... pero no se qué es -Sensación muy incómoda para cualquiera-me levanto y voy por un vaso de agua, no sé que es lo que le pasa a la noche pero las estrellas brillan con más fuerza.

Y acabo de sentirme ajeno a este mundo, acabo de darme cuenta que el sueño es un sueño que nos viene despiertos, y por tanto es placentero, tanto como llegar a casa después de la lluvia torrencial, secarse y hecharse uno en la cama caliente y comfortable. Acabo de percatarme que más allá de los sueños está una conjunción de nada y todo, lo que sea que pase se queda en el mundo más allá de los sueños... y se queda suspendido en el aire... como yo ahora, comotu cada noche...

(No habrá algún ladrillo para tirarle al maldito perro y que de una buena vez se calle? son las 6:21 de la mañana!!)

miércoles, marzo 21

No le digas

¿Sabes? el silencio me ha contado que por ahí anda desubicado, como perdido... dice que le falta algo, me pide cada cierto tiempo que le cuente una historia... y le hablo; le hablo harto, le digo y le cuento, y el silencio sueña... no le digas que eres tu de quien le hablo.

Me pregunta "¿y existe ese ser de delicadas manos y de marrones ojos que camina sobre el viento? ¿que parece flotar? ¿que se asemeja a las estrellas?"... a lo que respondo. "solo un día logré soñar con ese ser que ha mantenido turbada mi mente y mi memoria, solo una tarde y ahora supongo que estoy lejos" y el silencio se recuesta en aquél arbol donde me gusta meditar y supongo que suspira y eleva sus ojos... pero yo me río... porque no sabe que en realidad existes.

Pero no le digas que tienes contacto conmigo, que me hablas, que me miras, no le digas que andas por ahí en lugares donde se pierde la sombra, no le digas en absioluto tu nombre ni le digas que conoces el mío... el silencio es celoso... no le digas nada.

martes, marzo 20

Repuesto

(12/2/2005)

Valiente ímpetu rebosante de inconvenientes solicitudes de compañía, mente abierta a la somnolienta campaña de desesperación de tu corazón; después, la desolación alcanza tu sonrisa -Sabes que es el final de todo- la vida fue una mentira disimulada, y no estás temerosa de morir, ya has olvidado aquello que diste para poder vivir... terrorífico podría sonar si te dijera aquello que ya no puedes escuchar; pero duele no es así? duele en el alma, aunque no la poseas ya; pues el dolor es lo único que te pertenece, sonríe ahora, sonríe cuando ya no puedes reirte del sufrimiento ajeno, ahora regocíjate en tu congoja, has llegado al punto donde mi mano no te alcanzará, te dejaste caer sola, ahora que estás ahí abajo ¿cómo se siente? deberías levantarte, deberías despertarte pero sigues sin responder, dijiste que no estabas asustada de morir, mírate ahora, estás temblando.

y le has dado palabras a tu corazón, para que así hable por tí, para que así no te destruya por dentro, pero después de que lo dejaste desolado y desdeñado, no ha vuelto a ver con sus ojos -no me reflejo ya en tus ojos- Adios se dice, que bien te vaya, te deseo lo mejor, pues lo mejor siempre te ha gustado, adiós entonces, no te molestes en escribir, tus ojos ya se han apagado.

Manías y verborreas (lo que no digo)

Estoy esperando constantemente, a que llegue una de dos:
- La hora en que me llegue ese episodio psicótico que me becará una vida dentro del pabellón psiquiatrico del hospital general. *(probable)
O
- La hora en que diga lo que diga y me arriesgue a arriesgarme y así dejar de estar como oligofrénico, todo esto con el solo fin de ser feliz por fin y ser completamente ajeno a mi mismo (como loco pero no tanto) *(mucho más probable)

De una u otra forma tengo que aguantarme a mi mismo y a mi mente que le da por hacer alocuciones con no se qué instancias que desconozco, y desde hace mucho todos andan temiendo que me agarre la locura y me trajine por inusitados parajes... además que me dedique a malvivir por las calles y de buscar lo que fuera que fuese y de no encontrar consuelo ni en las palomas de la plaza.
No sé che, me gustaría tranquilizarlos un poco, pero ni yo estoy tranquilo con las tonterías y desmanes que a menudo hago, ¿Qué será? creo que poco a poco voy a tener que despedirme de mi buen juicio y comenzar a cambiar las personas por imágenes que vivan solo en mí. Pero esto me depara mi propio ser, será no más que tengo que estarlo aceptando...

Poesía inconclusa (locuras en prosa)

Acaso me pregunto si vendrás y aparecerás al anochecer, acaso sé que no hay más allá de lo finito, acaso me detuviera en medio del continuo de tiempo que se termina cada que oigo una palabra, acaso sabré alguna vez lo que ha pasado por medio de mi insensata mente -y todo eso pasa desde que un día decidí abrir los ojos- no he podido olvidar el fulgor de tu mirada.

Sé que debe haber por algún lado un poema que hable de tí, un poema que se haga porcelana -unas palabras que se hagan viento y sombra- sé que debe haber algún lugar para habitar dentro tuyo, abre los ojos y dime, ¿cúanto ha pasado desde el momento que fulminaste mis anhelos?, sé que en algún lugar hay algo que permanece ahí desde hace unos cuantos miles de años, pues el arte sin dolor no conoce de inspiración -sé que el humo de los cigarrillos quiere perecer- y todo lo que se parece a ti me dice que no estás. Nunca olvido el aroma de tu escarcha.

Ignoraré que nada es eterno, haré caso omiso a lo que me dicen mi miedos y mis fantasmas, pues desde que ellos han desaparecido sé que al mismo tiempo de vivir, muero; pero no importa tal. El calor delicado de tu mirada me hace tiritar de frío -y también tiemblo de nervios pero no lo digas- pudiera ser que un día me encontré vagando lejos del camino que me había trazado, y ahora me muestras la perpendicularidad de la cruz del sur, lo cual me lleva a mi norte. ya conozco mi horizonte.

Y ahora solo atino a tirar palabras al vacío, para que el vacío mire dentro de mi y me diga qué es lo que tengo, solo atino a hacer sonora a esta poesía que rima en mi cabeza, pero que al escribirla no truena ni suena, esta poesía que no me necesita, que necesita de ti, y por lo tanto es tuya solamente. Estas palabras que no te olvidan, estas palabras que me deshacen, tus palabras, aunque no las hayas pronunciado. palabras tuyas porque tu eres palabra, y la imagen es palabra.. y tu imagen es bella...

El amancecer de la ciudad.

Al fondo del baúl, aquél lugar donde mis intenciones se ocultan detrás de la transparencia de lo efímero y pasajero, más allá del origen de un sueño que canta, más allá, con el aire se levanta.

Las primeras luces aparecen por detrás de las inacabables montañas; las sombras escapan poco a pocoy calzan sus sueños rotos, sus secretos, las imágenes que deja la noche, imágenes impresas entre los adoquines de las frías calles, la sangre quecorre por las alcantarillas, la escarcha en los cristales... los pétalos de la gran ciudad.

Y el silencio se ha roto por las voces de todos los que salen con el sol, y todo lo demás; las sonrisas fugitivas y las tristezas que se escurren de entre las manos; todo eso, el tiempo ya no corre,el sol asoma su rostro por el este, el agreste paisaje sonríe. La naturaleza se hace luz.

No hay más, risas,discusiones, los seres humanos han despertad, un díanuevo ha comenzado, y amanece para los ciegos y para todos aquellos que no queremos ver.

lunes, marzo 19

El Gatosombra

Lo que se ve a través de los ojos del gatosombra no es la mera oscuridad, es la luz oscurecida, ese brillo con el que refulgen sus ojos no es natural, es por la sombra de la luna, entonces es un mero eclipse total de sol, tal como el amor que corre por sus venas, no obstante el gatosombra desparece de mis pensamientos.

el gatosombra se hace sierpe cada que un lamento corre por sus congojas, y maulla y llora, además el gatosombra se hace carne, y reclama a la muerte, el gatosombra come y se relame, el gatosombra muere cada tarde, y se levanta en la noche a fulgurar con las estrellas, el gatosombra se sirve de ellas.

El gatosombra ha muerto, el gatosombra ha matado, y corre detrás del viento.. el gatosombra se ha hecho Dios y diablo... ha llegado y se ha ido... no es alma, es algo más
es eter, es sangre, es alma, y es cielo, es eterno y efímero. fuera del cielo ha nacido y dentro del cielo muere. allá está el gatosombra atado a tus sueños... y es horroroso

Dia del Padre

Quizá y el tema es adecuado en un día como tal, aunque nunca soy de los fanaticos de recordar fechas, por lo general no recuerdo fechas, pero alguna vez habrá de ser.

Debo ser sincero y darme un momento a la nostalgia, y también a la melancolía, hace tres años que he dejado mi hogar, el lugar donde aprendí a ser y también donde fuí, y ahora no me quedan más que buenos recuerdos, como de todo lo bello -evidentemente regreso de vez en cuando, pero no es lo mismo- empero mis recuerdos me ayudan a ser lo que algún día fui.

No se, creo que quisiera llenar el blog con palabras que al final muchas veces no dicen nada, a veces la palabra se esconde y se deja ver, la palabra es, lo que debe ser y no se esconda, la palabra es herramienta de todos y el hombre es herramienta de la palabra, alguien un día me enseñó a jugar con las palabras, con las imágenes y con la imaginación. y me dijo que la palabra es peligrosa y dulce, la palabra es en efecto, la palabra. (una pequeña reflexión de lo que leí hace poco).

Comencé a leer a mis 3 años, cuando les leía a mis padres historias incomprensibles e inverosímiles, escuchaba de mitad "canción para mi muerte", y tomaba la revista al revés(que a mi imaginación era un gran libro donde desvanecía las imágenes que contaba), mis padres me escuchaban con atención. Sé que en sus ojos el orgullo se convertía en algo similar al amor, pues en los ojos de mi má se conjugaban las lágrimas y la emoción. mi pá callado escuchaba atento, imagino que en su mente conformaba las fotos aquellas que les narraba, y donde fuere que estuviese se que estaba ahí. Esas fábulas continúan aqui todavía.

Después le pedía a mi viejo que me leyera las tiras de Mafalda, las cuales me hacían reir sin siquiera yo comprender la mitad de ellas, y mi viejo partía, pues la necesidad lo mandaba de viaje por todo lugar, y el vacío que se sentía era incomprensible, y me aferraba a mi vieja para que ese nudo en la garganta se haga más pequeño, hoy por hoy no se a quién abrazar para que al extrañarlos a ambos se me calme el desconcierto. y añoro que el mundo desparezca para que mi mente se tranquilice un poco, porque mi corazón no... definitivamente no.

Ahora cofundido camino por lugares que algún día sus pasos fojaron como camino, camino por lugares que conozco de su boca, que conozco de lo que algún día me contó cuando una tarde que se me ocurrió preguntarle cómo era la vida en La Paz. él ha viajado suficiente por toda su vida, me toca a mi caminar nuevos rumbos, y aunque los extraño a ambos (Lucy y Oscar) continúo con mi deseo de terminar muy lejos de donde comencé (lejos de papá y mamá).

Feliz día viejo, y gracias..

domingo, marzo 18

Sin planes

Debe ser que es domingo, o debe ser que ha llovido todo el día, será que el frio hace silvar en quechua, o será entonces que todo lo que hoy ha pasado ha sido inerte... sin oficio ni beneficio.

No sé a ciencia cierta lo único que se es que el vidrio que me separa del universo se ha empañado y todo ha recuperado ese inusitado colorido que hacía especial a este mundo... así no más es, a cachos me siento hasta oligofrénico pero a falta de palabras los dejo con esta canción:

And Your bird can Sing
(Beatles)

You say you've got everything you want
And your bird can sing
But you don't get me
you don't get me

You say you've seen the seven wonders
And you bird is green
But you can't see me
you can't see me

When your prized possessions
start to weigh you down
Look in my direction
I'll be round, I'll be round

When your bird is broken
will it bring you down
You may be awoken
I'll be round, I'll be round

You tell me that you've heard every sound there is
And your bird can swing
But you can't hear me
You can't hear me

sábado, marzo 17

Psicoalmuerzo y demás tucuymas

Sábado era (bueno es todavía) no me parece escribir esto pues a menudo he sido enemigo de la literatura testimonial, pero a riesgo de desdecir mis costumbres sacrosantas, voy a escribir lo siguiente.

Fiesta! pompa y sonaja por todo lado, y la infaltable chela, las rubias mal pagan dice... pero hacerles entender eso a los amigos de la beberecua (que también son mis amigos) es medio dificil, nadie se percataba de lo que estba pasando entonces, y mejor aún.

Pensaba que se iba a caer el cielo, amaneció jodidamente encapotado el cielo, y en la radio decían que un frente frío llegaba de argentina y amenazaba con aplanarnos el ánimo a plan de lluvia granizo y otras desgracias cataclísmicas (claro, vivimos en La Paz) de ser así entonces estábamos jodidos. Pero no! "Sun, sun, sun here it comes!" nadie mejor que los beatles podían cantar "here comes the sun"... y nosotros decíamos "It's all right!" debe ser así, yo le agradecí a san Pedro, Dios, Eolo o sea cual sea el que con tan digna muestra de aprecio nos bendecía con un día relativamente agradable. (mi reloj solo daba 2 horas más)

4 de la tarde señor! no llego... ni así llego temprano, y disimulaba la risa que ese par de chanchos me producía (unos que se peleaban por una bolsa de galletas) y qué será al final, debe ser que la ví subiendo con dirección hacia mí... no puedo creer que mis rodillas lleguen a temblar de tal forma. Qué será me pregunto todavía... pero respuesta no quiero hallar todavía.

y me da tanta risa, me da risa que el Nelson me agradezca el haberlo salvado el año pasado (de circunstancias nada agradables) o el Pepe se haya metido en el "Mister Chela" o el concejo de la Liu de arriesgarme de una buena vez... o la llegada siempre triunfal del Will que es el ser más querido del Psicoalmuerzo, encima el boliche se inclina a saludarlo, grande el Will.

y me doy risa yo... en mi asientito y al lado de la Di (diana) que acompañaba mi soledad y se reía de las ocurrencias por demás tontas que tengo. llegó la noche y nos fuimos, no se che.. qué será, ahora si el desconcierto se apodera de mi cabeza

Salud a la salud de todos... aunque sin chela (que vergüenza)

viernes, marzo 16

Impropio de mi

Antes pensaba (malpensaba) que todo lo que empezaba perduraba, algo asi como una solución perpetua, pero de vez en cuando se hace evidente que nada dura lo esperado... he ahí el asunto de vivir -pero creo que algo como tal no se hace ni se deshace... no obstante tengo mis serias dudas- otra vez, hay cosas que tienes que reavivarlas.

Será entonces, digo yo; que a medida que lo efímero desaparece, comprobamos la cruda realidad... no existimos para siempre, y chocamos con nuestro fin... y será como se diga, pues a medida que crecemos, el mundo crece con nosotros, se hace viejo. la verdad revienta la cabeza ponerse a pensar que cuando morimos el mundo se acaba... con nosotros.

Pero cuál el fin de las palabras vertidas?, sabemos muy bien que no se puede variar esto... no es destino señores sino tan solo un remedo de ciclo, o círculo vicioso... salirse del mismo es un suicidio existencial, y algunos cínicamente escapan de este lapso... y ahora los leemos, los escuchamos y los citamos... algo nos atrapa al mundo, pero aun así el mundo ya se ha acabado -para algunos- ¿que cruel no?...

jueves, marzo 15

Aniversario

Desde hacía meses tus mentiras me decían la verdad, y sé muy bien que aunque tu sonrisa brillaba con el sol, cuando se elevaba la luna, lágrimas amargas adquirían un color plateado a medida que iban descendiendo por tus mejillas... sé que te ríes de mi y luego me olvidas.

En los ávidos días que te caían como piedras, te vi correr los ojos para que no me percatara del temblor que azotaba a tus pupilas; y el maquillaje se conjugaba con la sal de tus ojos... agachabas la cabeza (aunque no siempre) y me hechabas de tu habitación... y encima te tragabas el nudo de tu garganta... aunque a veces te reías de mi.

Será que hoy cumplías 18, que ya serías mayor de edad y libre de manejar tu vida; será que esta fecha ya no es importante en absoluto, o será que por fín te hemos dejado ir. Aún no se lo que sea, pero cuando las palabras sin llegar se convierten en canciones... no como antes, que herían sin ton ni son.

Será que todo ha variado de nuevo, porque las mentiras que de tu boca salían, ya no existen más, tampoco de las lágrimas o esos episodios tristes de los que te quejabas. además de las cosas que un día quemaste... ya no hay.

Y como algún día surgío esa falsa promesa, los 3 años han pasado, y con la presente me despido por fin... las palabras no flotan.

Feliz cumpeaños y descansa en Paz...

Esito no más era

Un olor a naftalina llega de donde los gatos aprenden a vivir- un lugar de manías y todo eso -aquellos lugares donde el dolor se muere(aunque no lo creas) y mueren en el momento clave... además la noche me quiere matar; suena un timbre y la luz refulge.

Hay personas, unas y otras; algunas aparecen en la adolescencia, y otras desaparecen casi siempre -Por lo general después de dejarte con una gran perplejidad- Después de todo estarán ahí (donde están ahora) por los siglos de los siglos. Además que nosotros (los humanos) no duramos tanto.

Un silencio reverencia las risotadas que despides -También las lágrimas- nada más va a importar, nada (¿para qué?) además hay un miedo preponderante a la soledad, y menos aún, hay tolerancia a los episodios del silencio (esos episodios que molestan a cachos) esos quese dibujan entre el cielo... y en el espacio también. No obstante nadie es bueno en las multiplicaciones -Yo tampoco- así no más había sido. Así no más me habla el viento.

Pero a veces los diagnósticos son equivocados.
Son equivocaciones que sincretizan las soluciones y las locuras, eso que te dicen que se ha muerto, pero muerto en vida ya no puee ser... Por eso creo que los demás te mienten, la vida es para morirla y la muerte es el contacto con la realidad... cuando tus pies tocan por fin el suelo.

No dejes que te mientan otra vez... Esito sería
*Dedicado para aquella que renombró al loco y lo hizo abrir los ojos...

miércoles, marzo 14

Promesas

... Y creo que vi a aquel hombre a punto de llorar, pero parecía también sonreir, no creo conocerlo, aunque su rostro me parece conocido, sobre todo por ese rictus de amargura que se dibuja... además se le desdibuja el sentimiento... así se va; la pitonisa tenía razón... hay tantas cosas que no conocemos y nos hacemos a los muy conocedores... enciende un cigarrillo y se va preguntando "¿qué ha pasado entonces?" eso es lo que el siente... además yo me voy.

Lo que a Señas Juega

Una luz acaba de pasar corriendo por el lado mío, una breve brisa se hace cálida cuando aparece por aquél camino donde la cercanía no existe. Aquella nube que se asomara por la esquina de las circunstancias ya se ha hecho lluvia que moja y lava los ojos de los pecadores, y también los míos.

En aquellas cabezas no cabía la más mínima duda, las voces no se repiten... en efecto, las multitudes no se disipan y la niebla cae sobre la ciudad ( es domingo) dicen por ahí, aunque sinceramente a mi me cabe que sea lunes o martes. lo que sí se es que no estoy loco -ni solo- las palabras hieren al silencio... y todo lo qe quieres es desaparecer.

La música de fondo se siente a lo largo de un segundo sujeto a los mundos de aquellos que no sueñan, aguilas sempiternas que arremeten contra sus dedos, ahora vuelan, luego descansan para después perderse en el abismo -que mira dentro de todos nosotros- empero se niega a si mismo cuando cae la noche.

Ahora en la perenne ilusión de verano se va acercando una idea que delira junto a mí -y también junto a ti aunque no lo creas- y en pretérito el cielo sueña, sueña imperfecto, y fantasea con sus meses eternos. ahora el cielo aprende a desaparecer y se hace azúl... un azúl muy profundo.

Desconcierto

Eso, lo que te llama por las mañanas, lo que te revela su figura y se abre paso a empellones, lo que pasa a través de la distancia, el tiempo y el espacio; eso, aquello que de vez en cuando aparece y brilla, aquello que en efímera discordancia desaparece tras tus pupilas... eso.

Eso que con alma de perla resucita en tu fe, reanima las esperanzas, aquello que nadie necesita, el segmento sarcástico de aquella sonrisa; eso, lo que te abandona y te deja ser -Lo que se pierde en el mar, y lo que resalta en el cielo -Pudiera ser aquello que te susurre algo al oido, o que tal vez sople en tu pelo. Eso, lo que te ayuda a cargar la tormenta después de la desaveniente lluvia que moja tus sencillas emociones, eso que refulge a través de tus ricios ojos; eso podría ser, lo que a lo lejos se divisa como canto, lo que parece que estuviera metido en medio del frío matutino y el desdén nocturno. Eso... aquello que a la fantasía se parece.

Aquello que es, no conoce de nombres, no conoce de sombras, no conoce del cielo y menos del infierno. No conoce de ti ni de mi. Aquello que vive, no sabe de absurdos, no sabe de música y no sabe de Dios; aquello que está en medio del silencio... eso, ahí se queda y no vuelve, aquello que te mueve será lo que te explique.

Aquello que en tus ricios ojos se esconde, es mi alma que se pierde y en el temple se contiene; eso, aquello que me lleva a tí...

domingo, marzo 11

Aquél sueño

El cielo amenazaba con desplomarse sobre nuestras cabezas, nubes oscuras se aproximaban en el horizonte, la lluvia parecía asomarese sin piedad. Todo asemejaba a un diluvio, pero el sol disipó la congestión... y todo pareció aclararse entre una diáfana aparición y el caluroso soplo de vida que tus ojos reparten. (Una leve brisa me hablaba "es ella" me dijo al oido "¿no es realmente hermosa?")

Todo manejado por el simple deseo de estar vivo, o en realidad lo que pasa es que ahora el canto no te llevó por innusitados parajes, no se en realidad; ahora los pasos nos llevaban a ambos por lugares que nunca antes había visto, por calurosas planicies que se hacían praderas con tan solo el toque de un poco de locura que intervenía entre tu y yo. (las voces en mi cabeza parecían estar perdidas en un lugar que no conozco).

A través del universo, una canción suena en mís oidos, y se hace eterna - Ahora la curiosdad no vuelve sutilmente a la mente de aquél que deambula por todo el mundo - Y estuviste más cerca de lo que jamás habría imaginado, y la noche poco a poco llegaba, y todo el mundo parecía desaparecer ante la oscuridad y la melodía que atravesaba tus cabellos, además de todo reías y tus palabras se hacían plata. (un momento después volví a ser uno más entre los deseos del mundo).

Cuando pensé que todo parecía hundirse en la soledad, debí recordar que el mundo da vueltas, así como el cielo está ahí siempre que despiertas. (y la puerta terminaba de cerrarse, así como las estrellas comenzaban a salir de sus escondites... además que la cruz del sur se hizo más brillante tan solo por una noche).

sábado, marzo 10

Introspección 5: Polvo Eres


No hay, no existes, polvo eres, no estás, solo ceniza a 40 grados de calor imperante, abres la boca para decir nada; eres nada, si y solo si nada existe.

No entiendes, no te ves y no te sientes, no caminas, o caminas sin sentir tus pasos, eres un número... y te hemos inventado, tal y como me han inventado a mi sus mentes.

Tu pasado y tu historia son absurdos... tu futuro trivial es una quimera, una falacia que te han hecho creer que existe.... Polvo eres, y al polvo vuelves...

Y sopla el viento

Toma Elegida: Aquel Hombre irónico

Introspección 4: El Factor de Riesgo

Una sombra se oculta por debajo de tu abrigo; rie, baila y se hace eter para que vuelvas a la vida (a mi vida), para hacerse real entre tus labios. Tu no cantas


El vuelo se observa a lo lejos, más lo globos revientan tras de tu silencio, allá donde los paraisos s hacen parábolasy piensan más que prevenir... luego se lamentan. Más tu no miras


Algo brilla, las sonrisas disidentes no son capaces, el viaje transcurre y sueño contigo, sé donde estás y no te veo... y si existes en realidad ya no sé. Y tú eres tú, y la realidad se distorsiona... sueño con vos y me siento chango... más changuito todavía.


Toma Elegida: Ella

viernes, marzo 9

Introspección 3: Algo Parecido al Desconsuelo


Un alma troquelada que, lista para ser rearmada, encuentra aquellas manos que logren unir sus piezas enquistadas. El frío de la mañana, ese ritmo en vigencia alterada; el frío, el alma ya no quiere sentir frío... Se rearma y contradice a su calor interno - alma- Alma eterea y rimbombante, que de alma ya no tiene nada.

Aprieta los dientes, gime y llora... se siente vacía -Las manos no terminan pues falta una pieza, el centro de su rompecabezas- No va a ser feliz, no alivia sus síntomas, ha perdido el centro de si misma (el alma), el alma del alma... y su corazón.

No se parece al dolor -ni la melancolía con la que las manos buscan -y el alma espera impaciente... como todos hemos esperado.

Toma elegida: Fantasma

Introspección 2: Los sindolores

La bella época que pasa por sus dinteles suena a terremoto y congela sus miradas, por si fuera poco no se percatan de lo que ocurre dentro de cada uno.

¡Bienaventurados sean los que mueren por la enfermedad humana! Dioses de la excomunión; energía estática de corazones manipulados - El coraje de perderse - Mentes desaritculadas.

Intuición descuartizada de aquellos que se conduelen por los demás, allá en medio de ese lugar escondido, donde se reunen los eñores barbones, los preguntones y las chismosas, tal vez no sea lo mejor pero también desean ser felices.

Aquellos sindolores, los que desaparecen al amanecer, aquellos fantasmas que se pierden en las alcantarillas, unos fenómenos innaturales de la sociedad, sin ser por ahora, las sombras de proyecciones pasadas, el mal que se ha causado y el bien que nuca será.

Toma elegida: Los pecadores

miércoles, marzo 7

Introspección 1: El Todo

No hay...
No hay fotografías de invierno, no hay permiso para caer en el olvido, no hay olvidos en el silencio, no hay sonidos en el viento
Solo unas palabras de nada para nadie, todo paraece facil, un día más...

Toma elegida: La vida