19 de Julio

La gente no siente

La gente respira, camina y observa,
tuerce la mirada hacia los extraños.
La gente espera en el momento exacto,
se detiene y se deteriora,
pierde y sigue caminando
encadenando destinos que no existen.

-no llora, no ríe, no se emociona-

Cuando la fiesta haya terminado,
no seremos más que extraños;
y te miraré y no veré más que sombras;
y sacrificando todo lo que fue

-volveremos a ser los extraños detrás del cristal-

pero al final las cosas se detienen,
se abrazan y se conservan,
porque al final las cosas retornan,
y vuelven a ser lo que no eran.
-y se crea el espacio, cuando aceptamos la derrota-
Y cuando el brillo de los rayos te ilumine
y la luna alcance el cenit en el cielo,
hallarás lo mismo que buscaste tiempo atrás
cuando las cosas eran lo que volverán a ser.
Porque al final tú me mirarás y no verás más que sombras,
y partirás hacia el sol que es tu última morada.

la luna te llamó mi diosa,
pero yo no tuve nada que ver

-lo juro-

cold

Se configura en lo oscuro una reminiscencia que tarda en tomar forma, pero que al final no existe.

Si se pudiera ser real ¿qué te gustaría ser?

Todo el tiempo, todo lo que vi y no me vio.
a veces me percato de
ellos.

y a veces no.



pero tengo las manos congeladas, que miro y me absorben la fuerza
y esta tos de fumador,
y esta incoherencia que te grita


y lo que escribo.

porque no hay más. El tiempo es una constante atribulada

Lo malo de conocerte es que no te conoceré nunca más

Lo bueno es el frío y la nieve que se niega a nevar.


TE llevan a casa esta noche.

y me miran... cuando vos no me ves.

El Transcurrir de la Mirada

La oscuridad densa y pesada descendió a sus infiernos, él la tomó entre sus brazos y la oscuridad lo transparentaba.

Todas las miradas lo seguían en la vorágine de miedo y desolación de la que su cuerpo era solo una deformación en la densidad de los días; él se observaba a través de aquellas miradas y los ojos que lo atormentaban lo veían transparente y lo trastocaban, sentía el terror y el hambre, su sangre se convertía en estallido al bombear de su corazón lánguido y estrujado. "Los demás me están mirando... los demás solo quieren mirarnos... vamos a jugar no te harán daño... sabes que te quieren... matar... ellos te están viendo... solo quieren jugar contigo... no te harán daño... solo quieren quererte... te matan solo juegan a quererte y te matan... solo juegan a matarte mientras te quieren... ellos te están mirando... eres joven... ellos te quieren en su juego... no nos harán daño... vamos a jugar".

La oscuridad se deshacía en trazos temerosos y fuertes, y no pudo seguir... corrió y recorrió el furtivo espacio de la letra que lo rebalsaba... y cayó y se dejó caer; luego se miró y volvió a su voz y su mirada.

La mirada que lo atormentaba

"shhh ellos no van a vernos aquí... no van a encontrarnos... vamos a encontrarlos y a jugar con ellos... ellos nos quieren hacer daño... solo quieren jugar"

No substance

Esta noche se advierte el advenimiento de la muerte.

Acoge entre su pecho el hálito dorado que subvierte sus ojos al infinito
donde encuentra su razón, su ropaje y sus harapos.
Y observa entonces en dirección suya,
donde los vientos han dejado los resabios de su paso,

Así ha de interpelar a su suerte en el límite máximo de las sincronías del espacio;
allí donde se encuentre en su fría vereda de la realidad última en la que es,
con el cansancio de susurrar al vacío
-lo que queda de palabras que le sobran.

Un tumulto rige su voz trémula en el vibrante soplo
donde los mares de olas reberveran su frío de huesos y centinelas.
y le quitan la respiración a medida que se hunde.
Después duerme, y se sueña en un sueño que no es aquél
-sino un sueño que no lo contempla

Y en la ráfaga ardiente del aire que despunta de luz sus pupilas
Toma por sí mismo un objeto que no le es dado,
arrebata el futuro que todos esperan y se apropia de aquél en doloroso silencio
extiende los brazos y emerge en tanto absoluto y finito.

y vibra en la posibilidad de velar por su efímera eternidad,
en los kilómetros de eternidad que le restan por quemar.

La muerte adviene en la advertencia de la noche.

Monólogo dedicado al gusano

Yo soy el que te trajo, el que te dió la existencia y el que te la absorbe.

Soy el que trae el fuego y lo reduce, aquél que con sus manos ensoberbecidas modela los designios perfectos y exactos de tu angustia de espera, de tu fobia de vida, de tu libertad de las cadenas plateadas que te atan a mi. -En silencio espero, y confirmo tu existencia en un polvo adormilado de dimensiones inconmensurables del universo vasto, este abismo donde pacientemente espero-

Soy el reflejo que se te escapa en el espejo, soy el otro, aquél al que nunca podrás alcanzar a tocar, soy la palabra hecha herida sangrante que destila una misearble autocompasión que mana de tus arterias abiertas. Soy la inquietable simetría del espacio, soy el tiempo que consume tu presencia y las libertades del tiempo que te precede y que te antecede. Soy hueso... soy la muerte que se te atesora en la carne viva.


-And... there was a sense of disappointment-

A-Dieu

-Te- Escribo

Y escribo por la rabia,
Porque te extraño.
Porque en las rocas anida un luna vacía
Porque el silencio insomne mide tu ausencia,
tu no-presencia que desborda el abismo de la noche
mordaz, rabiosa y doliente -ausente-

La noche que desgarra las paredes,
que reside en mi pecho y en mi alma.

En el espacio partido por la mitad,
Blanco, brillante y pulcro.
En el espacio abierto y dirimido a punta de escalpelo,
en el espacio que libras, que inspiras.
te esperaba.

Pero escribo-te- con rabia,
Con la rabia refulgente y ansiosa,
con la rabia triste y cantante.
Te escribo el A-dieu definitivo,
del que no promete nunca jamás
ni después del después
ni el ahora más que nunca.

pero te escribo... en la brutalidad del día
de este 7 que se corroe en el abril que alguien me ha robado.

y no más.

-Nada más-

Canciones para llevar

En el bolsillo, con tus amigos, con aquellos que se resisten a creer, a pensar y a caer.

Pensando en tí y en las canciones que se desprenden de la tempestad, que se recogen en pequeños charcos que aparecen en el traslúcido brillo que refulge en el piso a la luz de la vela con la que te acompañas a escuchar las canciones de lluvia.

-Eres- hoy, día, y mañana que la lluvia arrecia y las canciones se estrujan en un estertor inimaginable. El pecado, el día del nacimiento del espacio, de las cosas que habitan el silencio, el día que surgieron todas esas palabras, esos charcos donde se desprenden las luces de las velas que acompañan canciones los días de tempestad y lluvia. El día que estalló, que se insertó el miedo. El día menos pensado fue.

Y fue lo que pensamos y soñamos aquellas noches, fue lo mismo que nos habíamos negado a dar parte, fue el sueño, fue la realidad y lo llevábamos en el interior de cada respiración. La última de las canciones sonó.

-y llegaste al otro lado, y cruzaste la línea-

y la luz de la vela que se refleja en los charcos cuando te acompaña a escuchar las canciones de lluvia y tempestad... se apagó.

Antes que se cumpla el año

Se ahogó en mis manos.

Comenzó a absorber el frenético líquido
de la fría postración de la sombra;
mis manos ahogaron su existencia.

Anochecieron sus manos,
se apagaron los mandatos del final de una existencia,
y me miraron sus ojos
mientras yo miraba su mirada
-y su mirada existía
en lo más profundo de mi ser que se ahogaba
a medida que se ahogaba su ser en mis manos-

Y la terrible fortaleza que nos circundaba,
y la fortuita soledad que nos ahogaba
Y el advenimiento de todas las cosas que se ahogan en el olvido.

Era demasiado.

Que se cumpla el año.
Yo esperaré sentado

Extraño (tu voz)

Solo una, y se fue, en la demencia y la puerta, pude ver, (y ahora no). Es infinito el silencio.

Es infinito el silencio, a decir de su voz cansada, el lextalionis del mundo y su ojo por ojo que no sé cómo termina. Una razón plus la vida, un sentimiento extraño, y los zapatos mojados... un, dos, tres, vals en segunda quese limita en su piel y la mantiene insegura.

Hay un Dios y no hay; después el igual es absurdo. Hay un silencio y tampoco, solo infinitos deseos de caer en el mordaz hambre de los insultos. y caer y seguir cayendo, y silenciar y seguir cayendo, a la vera de su piel, donde confluyen los ríos, un silencio se guarda infinito.

El dolor pudo ver, se hizo añicos su piel, se enterró y durmió, decidió no despertar, pero el silencio que ha sido infinito, ha causado su sonrisa, y un momentos más, mas la vida que termina, el silencio se retruca y vuelve un tanto a la vida. Después todo es absurdo.

-Alguien extraña algo que no conoce-

La Niebla...

No es lo que se atesora, es lo que se olvida.
No es lo que se extraña, es lo que se quema.
No son las pisadas, son las huellas.
No es el fuego, es la ceniza.

No es el canto, es el silencio más absoluto.
No es el brillo, es la ceguera.
No es la realidad, es la desesperanza.
No es la Suerte, es el Infortunio.

No es lo que se recuerda, es lo que se interna.
No es la trivialidad, es la aspereza.
No es lo que se ama, es lo que se pierde.

No es la compasión, es la piedad.
No es lo que se piensa, sino todo lo contrario.