No hay, no existes, polvo eres, no estás, solo ceniza a 40 grados de calor imperante, abres la boca para decir nada; eres nada, si y solo si nada existe.
No entiendes, no te ves y no te sientes, no caminas, o caminas sin sentir tus pasos, eres un número... y te hemos inventado, tal y como me han inventado a mi sus mentes.
Tu pasado y tu historia son absurdos... tu futuro trivial es una quimera, una falacia que te han hecho creer que existe.... Polvo eres, y al polvo vuelves...
Y sopla el viento
Toma Elegida: Aquel Hombre irónico
No hay comentarios:
Publicar un comentario