Lo que está escrito

Lo tangible no es siempre real, lo invisible no es siempre confuso, ¿me lees? te veo y te confieso que puedo no existir, aunque decirlo pueda devenir en extrañas charlas y discusiones filosóficas sin sentido (o con más sentido aún) Hay momentos en que digo que la filosofía es una mentira, hay momentos que la filosofía me deja vivir.

Las palabras que se me ocurren justo ahora son "No", "Melancolía", "Oscuro" y "gris" aunque suena todo esto demasiado alejado de lo que en realidad eres mi querida amiga, no logro encontrar las palabras adecuadas que se acerquen aunque sea un poco a tu condición -corrigiendo, no soy una máquina, soy un pobre loco- y entonces qué queda?... solo el ansia de vertir palabras que algunas veces suelen ser innecesarias. Soy sincero, no te quiero manchar con palabras que no tengan sentido alguno, vos vales más.

Trato de convencerme día a día que lo poco que me queda de lo que he sido, te tiene a tí como una referencia viva y tenáz de los tiempos que se fueron, de los que son y de los que vienen. Trato de convencerme que mi vida no es una completa rutina de morir de a poco. Y al final de cuentas, las vueltas se detienen y no me convenzo de nada, algo comparte su soledad conmigo.

Se me vuelven a ocurrir las palabras tristes, pero no les permito que se plasmen, dejo que mueran. Ahora solo pienso una cosa, me estarás leyendo justo ahora? Me parece que la lejanía se acrecenta a veces, pero por lo general siento el calor de tus lares en todo el frío de mis estepas. como que el ande se haga llano. Como que Venezuela se viniera a Bolivia

Verde, azúl, y los colores que despuntan los arcoiris cuando puntualmente llueve por mi vida... Gracias por estár allá que se siente tan acá