Poesia a tres manos

Pulcros ojos que brilan en el cielo
Hay muchas flores en el jardín
¿Qué es esto de escribir? ¿Un juego? ¿Una poesía? un que...

En el amanecer frío que gobierna,
Casi nunca tenemos un porqué
Anochece... todo acaba, todo empieza ¿qué será?

Y caminabas entre soledad y soledad,
Amar sin saber cómo ni porqué, desespera
La vida pasa, estamos acá y sigue pasando, qué será?

La novela barata de cirros y estratos
Quizás no valga la pena encontrar un porqué ¿en qué cambia?
escribir, escribir, escribir, será que ayuda?será que sirve? será que ayuda!

Porque nuestra oscuridad se asoma,
Amar sin esperar nada es caridad,
Hablar, reír, compartir, filosofar, teatro: vida!
Y al final del final todo termina

Este escrito fue un juego de una tarde fatua. El Espacio Sin Lugar agonizaba, en algún momento se pensó en desconectar la mákina... hacer caso omiso del desfibrilador, y dejar que su palpitar se extendiera en el agudo chirrido de muerte... el espacio sin lugar había conseguido un lugar donde quedarse...
Mis manos ya no podían escribir por el gélido ambiente en el que caminaba (con cuasi-lágrimas en los ojos). y de no ser por dos pequeños ángeles que están siempre cerca mío, no habría podido escribir nada. y sus palabras se juntaron a las mías. Mis versos melancólicos se juntaron con sus versos de esperanza y sus versos de alegría, y un vortice extraño se encargó de unir las ideas.

Regi, Valentina, les agradezco por juntar estas palabras, por jugar guerritas conmigo, por escucharme, por animarme, por hacerme reir. Dos gigantezcos corazones, de dos pequeños seres humanos... gracias! las quiero mucho, las adoro a ambas!

"La belleza es ese misterio hermoso que no descifran ni la psicología ni la retórica" Borges