Cuando cantas en medio de toda esa gente, suelo mirarte con desconcierto. A eso de las 7:52 cuando dejas de habitar en vida algo tiñe de guindo el amanecer, y de las claras laderas manan a lo lejos unos cuantos besos; Con un verde claro la mañana despunta su brillo sobre los jardines, al amanecer me miras con ternura y suelo mirarte con desesperación.
El prado se enciende cual escenario verde, tallado entre los rayos del sol, entre la aurora mojada por el rocío; y tú, perdida en el verde turquesa de la muerte, siempre pasa lo mismo, después de uno o dos segundos de verte, el alambre de púas que te rodea sangra por si mismo, en tu lecho recorre todo el bullir de la sangre y deseas venir.
Los caminos circulares que se regodean en tus ojos construyen invisibles anillos a través de tu mirada perdida, al momento que un alarido rompe la quietud de la pradera encendida que te rodea... Y comienzas a sangrar, pues tu muerte es un punto intangible en esta linea recta, cuando tu nombre se ha perdido entre olvidos y destrucciones. Tu muerte es un síncope acurrucado en el alma, es un desperfecto de tiempo y espacio, así tu mirada intenta traducir los pasos que llevan hasta mi alma, como buscas los pasos en ti. Caminar se ha hecho tu vida
